Jag sitter och glorstirrar ut i tomma luften. Svettas bakom ansiktsmask och i tjock jacka, känner hur det rinner på ryggen och under behån. Framför mig smattrar tjänstemannen in information i datorn. Sambon sitter i skitiga arbetsbyxor och doftar rök och träskivor, kom raka vägen från bygget för att vi skulle hinna innan banken stängde.
”Är du en politiskt inflytelserik person?” läser bankpersonen utantill från skärmen.
”Nej”, svarar jag. Men jag önskar att jag var det, tänker jag. Inflytelserik, och rik. Då skulle jag inte behöva sitta och svettas i ett litet bankrum. Någon annan kunde göra det åt mig. Jag kunde ligga hemma på soffan; äta godis; skriva dikter; engagera mig ideologiskt; starta ett parti; starta en revolution.
Det här är att vara vuxen, tänker jag, och det får mig att fnittra. Allt är roligt i sin absurditet. Värmen, banktjänstemannen, mängden folk i Prisma en fredagseftermiddag, min tomma blick som jag inte lyckas vända från väggen. Att en av oss måste köra hem för att hämta våra pass, för att körkort inte dög som id. Att allt det här ska anses vara normalt. Jag skriver under flera papper, alla på finska för att jag inte orkar be om dem på svenska. Någonstans långt bak i mitt vuxna, ideologiska jag är jag lite sur över att det är min sambo som har sitt namn på alla viktiga papper: gemensamt bankkonto, hemförsäkring, elavtal. Någonstans är jag lite lättad över att jag inte behöver ta det ansvaret, även om eller kanske just för att jag stressade så mycket med det innan flytten.
Vi får göra om proceduren med de finska pappren flera gånger, när vi kommer på nya saker som måste tas i beaktande, jag skrattar fortfarande bakom masken. Jag känner mig inte som en vuxen, jag känner mig som ett barn. Sneglar på min partner, han har träflis på mössan och byggdamm på glasögonen. Som om han har hoppat i en sågspånshög hela dagen. Han ler också bakom masken. Lekkamrater i en låtsasvuxenvärld.